Des boîtes qui sont lettres,
Et des mots qui s’emboitent,
Des clins d’œil au sommeil,
Aux clichés sur le sexe,
A tous les fabulistes ,
Toujours la mise en bières
Iconoclaste et gaie,
Dans ces petits cercueils
Si pleins de vie encore,
Sans projet, sans suivi,
Au coup par coup de gueule,
En se fendant la gueule… |